Não sei se já vos contei… depois das férias do verão inscrevi-me no programa de PT lá do ginásio. Duas vezes por mês sou trucidada por uma professora algo alucinada que por lá anda… a Célia…
O combinado foi quinta-feira sim, quinta-feira não, depois da última aula do dia, fico mais meia hora para ‘brincar’ com pesos, elásticos, barras, trx… tudo o que ela quiser e se lembrar.
Gosta de gritar como um sargento da tropa ‘CINTRÃO, TÁS BEM?’ ao que eu devia responder, como o CR7, ‘SSSIIIMMM’, mas por norma sai-me um miado de gato ‘sssiiimmm’.
No fim de novembro, ficámos as duas a olhar para o calendário de dezembro para marcar as aulas deste mês. Como na semana entre o Natal e o Ano Novo é para esquecer (nem pensar ir sofrer no dia logo a seguir ao Natal…) e ela não sabia se podia na semana antes do Natal, marcámos duas 5ªs feiras seguidas (5 e 12 de dezembro) e depois retomávamos em janeiro.
…
No dia 12, quando já não podia com uma gata pelo rabo, despeço-me com um muito alegre e bem-disposto ‘então até janeiro…’.
Só que não fuji (quem quer boas PT's arranja-as... a minha dá-me tareia, mas depois leva-me a casa). Começo a ver o sobrolho dela a franzir e começo a pensar 'pronto Rita, já fizeste merda porcaria!':
Ela - Janeiro!? Só em janeiro??
Eu (num fiozinho de voz) - Então não te lembras… disseste que na próxima semana se calhar não podias… e depois é o dia 26 e depois é o dia 2…
Ela - Deixa lá ver melhor… nããão é melhor vires no dia 19, eu arranjo maneira… tás a ir tão bem, não podemos parar tanto tempo… vens dia 19 e depois recomeçamos em janeiro.
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Mas porque é que eu não me calo??? Mas porque é que eu não me despedi dela à porta de casa?
Lá vou eu passar o Natal que nem numa travessa de rabanadas posso pegar, porque não me aguento dos braços!
Começou muito mal, com a doença do meu gato que me fez ganhar consciência dos medos que me ficaram no peito depois do Paulo morrer, logo seguido do facto da minha mana ficar desempregada…
O gato lá melhorou (está outra vez a comer como um pequeno alarve!) e Mana Querida arranjou trabalho poucos meses depois. Pensámos que a coisa ia entrar novamente nos eixos… só que Mana Querida ODIOU o novo trabalho (só se salvavam os colegas!)… continuou a procurar... já está num sítio novo…
No meio disto tudo, não tivemos férias de jeito. Não fomos à terra, quase não fizemos praia… e morreu a minha sogra.
Salvou-se o fim do ano. Cumpri uma promessa… e soube-me bem.
No dia do velório do meu Paulo, cheguei-me ao pé da urna e, silenciosamente, fiz-lhe algumas promessas. Uma delas foi a de tomar conta do Melga (tinha 19 anos). Prometi-lhe que ia estar presente, sempre que fosse preciso. Prometi-lhe que ia fazer de conta que ainda estava vivo e continuaria a pagar ao Melga uma 'pensão de alimentos'… só até o Melga ter condições para ‘caminhar sozinho’.
E assim tenho feito. Nestes cinco anos tenho contribuído financeiramente para o dia-a-dia do Melga. Não é muito, não chega para viver, ele tem que trabalhar, mas é uma ajuda.
Ao longo destes cinco anos várias pessoas me disseram para parar com isto. Já me disseram algumas vezes que estava a ser parva, que não tinha nada que o fazer, que não tenho nenhuma obrigação de o fazer, que estou a criar hábitos e que devia parar com isto… eu lá explico que a minha relação com o Melga nunca foi construida na base da 'obrigação', mas apenas naquilo que a minha consciência dita... além disso, é uma promessa ao meu Paulo... prefiro arrancar dentes a frio do que quebrar esta promessa.
No fim do verão consegui finalmente reunir condições financeiras para marcar a escritura e fazer as partilhas. Andei muito tempo a pensar na melhor forma de calcular o montante que lhe devia entregar. Um dia chamei-o para almoçar comigo e quis explicar-lhe como tinha chegado ao valor das tornas. Comecei por lhe dizer que não o queria prejudicar, mas também não me queria prejudicar, que tinha feito um esforço para chegar a uma solução que fosse justa e equilibrada. Ele interrompe-me e diz:
- Oh Rita, não precisas de me explicar mais… eu sei que contigo nunca serei prejudicado… se dizes que é esse o valor… então é esse o valor…
(já vos contei que o meu Melga é um menino querido? Às vezes tem umas ideias um bocadinho baralhadas... mas tem o mesmo fundo do pai... é bom menino!)
No fim da escritura não fui capaz de segurar as lágrimas. Tinha um buraco no estômago...
Por um lado, senti-me triste… não consegui deixar de ter a sensação de estar a pôr um ponto final numa época da minha vida... mas também me senti feliz... cumpri a minha promessa.
...
Agora só falta cumprir uma promessa: ser uma espécie de avô Paulo dos filhos do Melga!
Já não posso mais ouvir falar do ‘Natal Fit’, do ‘Natal sem culpas’, do ‘Natal saudável’, do ‘faça o Natal sem engordar’…
Parem com isso, criaturas de Deus!
Andamos o ano todo a enfardar pães de deus e croissants e pãezinhos de leite com manteiga e queijo e fiambre, ele é folhados cheios de margarinas, ele é panquecas cobertas de nutela, ele é gelados e bolas de Berlim na praia… mas em chegando o Natal vamos enfiar as azevias e os sonhos no forno, porque os fritos fazem muita mal às coronárias… o bolo rei mesmo bom é vegan e Deus nos livre de olhar para uma travessa de aletria ou arroz doce….
Alguns exemplos que já vi por essa net fora:
Aprendi com o meu Paulinho que não há coisa melhor, para o pequeno almoço do dia de Natal, do que uma chávena almoçadeira cheia de leite simples e umas rabanadas feitas no dia anterior bem ensopadas em leite e ovos e com aquela calda de açucar e canela.... nos últimnos anos faço uma variação, como as rabanadas com iogurte grego e ponho umas framboesas (é a parte do fit...).
Para mim só é Natal se puder passar a tarde do dia 24 na cozinha da minha mãe a fritar sonhos e filhoses. Já há alguns anos que sou eu que me encarrego da frigideira e adoro aquele bocadinho de tempo que estou ali a virar colheradas de massa para dentro do óleo. É verdade que fica tudo esbodegado, mas fica tudo perdoado assim que pegamos num sonho ainda quente e o passamos no açucar e canela e comemos...
Ãh... é o quê?! Então a simples posta de bacalhau cozido com couves e um fiozinho de azeite também já não pode ser?
Ah pois, é bacalhau fresco, porque o salgado é que não pode ser!!! Havia de ser bonito ver Sr. Meu Pai sentado à mesa da consoada e servir-lhe chutney de tomate e nozes para acompanhar o bacalhau!!!
Tenham juízo, criaturas!
Não é o que se come em dezembro que faz mal… é o que se come e se faz AO LONGO DO ANO!!!
GENTE QUE NÃO TOMA BANHO! E já agora, gente que não lava a roupa que veste!
A sério que não consigo entender a aversão que algumas pessoas têm ao ato de se banharem e passarem um qualquer produto que faça uma espuma cheirosa em todas as partes do corpo… RE-GU-LAR-MEN-TE!
Será que não sentem o próprio cheiro nauseabundo?
Será que não se olham ao espelho e vêm o cabelo que mais parece saído de um pote de óleo?
Ontem. Fila da caixa da H&M do Colombo.
Duas criaturas do sexo feminino, que papagueavam como só duas criaturas do sexo feminino sabem papaguear quando andam às compras de trapo, colocam-se trás de mim…
O cheiro, senhores… que cheiro nauseabundo!
Antes de olhar para trás ainda pensei ‘são sem abrigo… só podem ser!’
Claro que não eram sem abrigo!!!! Eram gajas, que vistas a uma grande distância, pareciam gajas normais, mas só a uma GRAAANDE distância, porque a uma MÉDIA distância o cheiro sobrepunha-se a tudo.
Antigamente a malta podia ser pobrezinha, mas o domingo era o 'Dia do Senhor'... era o dia de tomar banho, vestir o melhor fato e ir à missa, caraças!
Agora não são pobrezinhos... são só mesmo porcos!
GENTE SEM NOÇÃO DO ESPAÇO VITAL DE CADA UM!
Conhecem aquela situação de estar a pagar a conta do supermercado e já ter a pessoa seguinte COLADA a vocês…
Dá ou não dá vontade de perguntar… ‘quer pagar a minha conta? Esteja à vontade!’
Este fim de semana temos programada a ida ao CC para comprar a prenda de Sr. Meu Pai.
Sr. Meu Pai é… como dizer… bicho fino, vaidoooso como só ele, difícil de satisfazer.
Sabendo o que a casa gasta, há muito que nos deixámos de surpresas. Pegamos nele, damos-lhe um orçamento e deixamos que escolha o que lhe apetecer. Há pelo menos duas semanas que anda a perguntar “então quando é que vamos?”
Soltar Sr. Meu Pai numa loja de roupa é mais ou menos o mesmo que soltar uma criança numa loja de chocolates.
Escolhe, escolhe, escolhe, primeiro é um casaco (blazer, kispo ou sobretudo?), mas se calhar já é um pullover (decote em bico, redondo, com fecho?), mas uma camisa também não ia mal… e umas calças, “…as minhas calças estão a ficar velhas, não achas mulher?”
E começa Sra. Minha Mãe a rezingar… “tens lá um roupeiro cheio de calças que não vestes... só sabes comprar novo, mas não deitas fora o velho…”
E lá andamos eu e Mana Querida a apaziguar as hostes, com toda a diplomacia, sem ferir suscetibilidades, a tentar organizar ideias, dar sugestões válidas:
“… se calhar um sobretudo não é o mais indicado para o teu estilo de vida, pai… não será melhor algo que seja quente, prático e te proteja da chuva?”
“… oh minha mãe, as calças que o pai trás fui eu que ofereci há uns anos valentes… se calhar não era mal pensado umas novas… eu depois vou lá a casa e faço uma limpeza no vosso roupeiro”
Ao que Sr. Meu Pai atira… “pois, pois, mas não é só para as minhas calças, aproveita e deita fora uns quantos par de sapatos e uma quantas malas que por lá andam que a tua mãe também não usa…”
Mana Querida e euzinha vamos tomar um calmante antes de sair de casa e, no fim do dia, deixamos ambos em casa e vamos berber um tinto!
Vai ser tão bom!
A ver se não acontece o mesmo do ano passado… queria uns ténis. Depois de calçar uns quantos, decidiu-se por aquele modelo… no dia 26 de dezembro, às 10h00, estávamos na loja para trocar. Mas todos os diabos têm sorte. A loja já estava em saldos… os que trouxe estavam com desconto e em vez de exigirem que comprássemos outro par para completar a diferença, emitiram um vale nesse valor, com validade de um ano. Em março ainda foi buscar outros como prenda de anos.
nos últimnos anos faço uma variação, como as rabanadas com iogurte grego e ponho umas framboesas (é a parte do fit...
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